Wir sind mit nassen Augenrändern,
blaustaubigen Fingern,
harzige, wilde, kleine Früchte,
schmale Fliederblätter
laufend von einer Brennnessel
viperig jauchzend
für Ferse schneidende Gräser,
Umarmungen mit Prachträdern,
Berührungen gleich Mandel witternder Tagetes,
gleich Zittersilber der Birke,
Reisende,
denen hellgrüner Himmel vorauseilt,
nicht fühlend, nicht denkend,
in einer Wiege Regenbogen.

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